Não quero deixá-la ir.
Ela vai me deixar e não suporto a ideia. Eu já estava passando por uma vida, confiante com o
fato de que ela está sempre lá. Trabalhando comigo, vivendo comigo, falando comigo, rindo
comigo e às vezes, naqueles raros momentos nunca discutimos, tarde, tarde da noite quando
nós estamos todos em paz, chorando comigo.
Deitada na minha cama, me enrolado como uma videira, envolvendo em torno de um trellis. As
mãos no meu cabelo e sua respiração no meu pescoço, fazendo eu me sentir tão viva que eu
quero dizer a ela como me sinto. Diga a ela que ela me faz sentir.
Mas nunca tive a coragem de confessar.
Agora, ela está saindo. Quer a sua liberdade, ela afirma. Como se eu aturei ela para baixo,
segurando ela de volta. Estou ofendido, quando eu sei que não deveria ser. Ela não é ingrata.
Ela agradece tudo o que eu fiz por ela. E eu fiz muito — provavelmente muito.
Culpa que corrói por dentro. Comecei a fazer tudo por ela fora esse sentimento de culpa. Na
verdade, é minha culpa que ela deixou a família dela. Minha culpa que ela acabou tudo sozinho,
nela própria, lutando para não torná-lo, sujeitando-se às coisas nenhuma mulher deve fazer.
Até eu voltar à sua vida como uma espécie de príncipe encantado em meu cavalo poderoso,
salvá-la de um mundo de merda.
Com o tempo, a culpa eu senti lentamente mas certamente se transformou em outra coisa.
Algo real.
Eu tenho que ser honesto e dizer-lhe como me sinto. Eu preciso dela. Desesperadamente.
Perdê-la seria como perder uma parte de mim. Não posso arriscar. Eu acho que... puta que
pariu, eu tenho certeza que eu sou apaixonado por ela.
Mas eu sou o último cara que ela deveria estar com. Eu tenho esta forma de arruinar aqueles
que estou mais próximo. De jeito nenhum eu poderia fazer isso com ela.
Não posso deixá-la sair de mim, também.
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