Devil of Dublin

 Já não me lembro se os olhos do meu avô eram azuis ou verdes, mas nunca me vou esquecer de como se enrugavam nos cantos quando ele ria de uma das suas próprias piadas.

Ou a maneira como eles brilhavam de malícia quando ele me contava histórias sobre as criaturas mágicas que viviam na floresta atrás de sua humilde fazenda de ovelhas irlandesas - fadas tímidas que gostavam de comer biscoitos de chá, bruxas cruéis que gostavam de comer crianças, um espírito mal-humorado do lago com gosto por presentes caros. Quando criança, eu acreditava em cada palavra fantástica. Mas quando ele me avisou sobre o menino mudo que também espreitava naquela floresta, aquele que o padre havia declarado ser filho do próprio Satã, recusei-me a ouvir. Kellen não era mau. Ele era gentil, bonito, especial e doloroso. Ele era meu amigo. E a cada verão que passei escondida com ele naquela floresta encantada, ele cresceu e se tornou muito mais. Mas quando voltou para Glenshire como adulto, de luto e noivo de outra pessoa, todas essas lendas rapidamente se transformam em pesadelos. Meu avô estava certo sobre tudo, especialmente sobre o menino. Se ao menos eu tivesse escutado.